Por primera vez en mucho tiempo, esta mañana, al despertar, recuerdo retazos de un sueño. Ella en un sofá. Tiene un atlas abierto sobre su regazo. Ha dibujado un mapa nuevo. Es una isla que no existe. Ella se ha puesto en el centro. Por fin estoy yo. Aunque en un extremo. Otro ataque de esperanza. Otro día de dolor.
Salgo de la ducha. Te llamo. Quedamos para comer. El click. Sé que vamos a pasar todo el día juntos.
Hace calor en Madrid. Y no hay verbenas. Son la semana que viene. Una semana de agosto en un Madrid sin verbenas es casi peor que tener esperanza.
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